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音乐小子杀戮1991年3月22日一（第1页）

&esp;&esp;一

&esp;&esp;——你觉得他在打瞌睡吗？

&esp;&esp;——老大，咱答不上来。

&esp;&esp;——什么？唉，好吧，把他的牢房指给我看。

&esp;&esp;——两分钟前我就指过了。

地牢里似乎根本没有别人。

&esp;&esp;——地牢？这么说好像不太合适吧。

&esp;&esp;——你结束了自己出来。

&esp;&esp;——你不一路陪着我？

&esp;&esp;——不喜欢黑暗。

&esp;&esp;我的脚步声在回荡，我唯一的念头就是真希望我能看见自己。

不是开玩笑。

他们太他妈喜欢狗逼贱货格里塞尔达·布兰科的风格了。

一个邪恶的点子，在牙买加发扬光大。

不得不夸奖一句那个销声匿迹的臭婊子，撇去别的功劳不提，她至少留给我们一个了不起的发明。

事情是这样的。

老爹乔西正在数日子，等待被引渡到美国接受审判，罪名有谋杀、勒索、妨碍司法、贩毒，等等等等；现在说了算的是他儿子本吉·威尔斯，小伙子已经长大了（但比他老爸更胖、更黑、更一脸厌倦），以唐的身份统治哥本哈根城。

更像是摄政王或代理人之类的角色。

于是本吉组织起了罗爸爸纪念杯年度板球大赛。

总而言之，也就是在西金斯敦东头的国王街召开会议。

西金斯敦的唐去东边已经够让人头疼了，他孤身一人骑着摩托车出发则是雪上加霜。

他来到路口，眼望前方，脑子里想自己的事情，而另一辆摩托车在他旁边停下。

等他扭头去看是谁的时候，两个黑衣人已经开火，把他的心脏打得从胸口飞了出去。

&esp;&esp;有意思吧？本吉的问题是什么呢？他老爸是乔西·他妈的威尔斯，他从小到大都看人开枪，他周游世界——好吧，美国——去高级学校，一辈子没有哪一天是饿着肚子上床睡觉的。

你还不明白吗？一个他妈的枪手，却过惯了好日子。

他和中央公园西路爹妈公寓里随便走出来的一个小毛孩没有任何区别。

他父亲至少让这个国家三次陷入僵局，此刻待在监狱里总算要从天上跌回地下了，咱们的金童干了什么？他一个人骑着摩托车出门了？他到底在想什么，觉得其他的枪手都在教堂里？一次格里塞尔达风格的暗杀不可能来自狗屎运。

他的死不仅是个陷阱，而且安排得异常妥当，甚至详细到了具体的十字路口。

那些年轻人，他们根本不动脑子。

我他妈老了。

我曾经觉得“老”

就是你弯下腰再站起来的时候会啊地痛呼一声。

现在我觉得“老”

是遇见敌人却觉得我老得没法战斗了，以前的战斗留给你的只有怀旧情绪，而怀旧情绪只能用来下酒，而不是拿来开枪杀人。

&esp;&esp;头部和胸部的射入伤，头部、颈部、肩膀和后背的射出伤。

上周我和那天早晨主持急诊室的洛佩斯医生谈过。

他妈的血逼，他说，我这辈子都没这么害怕过。