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第52部分（第1页）

你曾祖逃过这一劫。

灭门之灾使他二十八岁就成了将军。

他的身上穿过六发子弹，竟然挺过没有麻醉的取子弹手术，当时一口牙咬松，手指也几乎攥折，可是疼痛如雨的他没有发出一声呻吟，手术后竟然告诉医生，他一直在数着，一共缝了多少针。

他的队伍被围困在鸟不生蛋的山上四百八十天，昼夜枪林弹雨，最终失守自刎，他的尸体被解剖，那些日本人不敢相信，一个率领千军万马和他们血战到底的将军，胃里竟然只有草。

母亲说，在人与骨灰之间，只有那点血气。

那点血气没有了，只是一张人皮。

在地上与地下之间，只有那点灵魂。

那点灵魂不见了，只是一具尸骨。

战争的版图上，硝烟的风景线里，一时尸体昂扬。

血泊里，灵魂驰骋。

在这苍茫的海上，波浪耸起的绞索，这样寂静。

如果从古老的历史里，割下一块肉，滴下的血，让人昏迷。

这片土地流尽了血，举起的却是模糊的旗。

这片土地飘乱了魂，载着的却是破碎的心。

在急湍的抽泣中，方舟，只是一张破碎的手帕。

诗人，从来不流一滴眼泪，恰好，泪水也没有浇活过一粒种子。

我祖父，从小讨饭流浪，他被在中国寻根禅宗的洋居士收成义子，后来带到美国，没有想到义父是联邦银行的股东。

他把你祖父一手缔造成了第一代华裔银行家。

父亲二十几岁接手雨后春笋的银行后，祖父就披上红色袈裟，隐遁到深山老林的庙宇里。

这本家谱，在我的手里，血肉模糊。

世世代代，他们山穷水尽。

大起大落中，他们难逃一死。

生生死死，他们听天由命。

在这种气氛中，他们传种接代，养育出我的父亲，命运多桀，又桀傲不驯。

母亲从保险箱里拿出一本她的诗集。

她口气凝重，“假如有一天我也有不测，这是我留给你的遗产。”

我翻开，读着第一首诗，“人。”

一堵肉墙，在细菌武器面前，只是尸体

一座人城，在化学武器面前，只是废墟

一个民族，在核武器面前，只是灰烬

有了这些武器的人，真理就在他的手里

就连恐怖主义者，都争先扮演上帝

一个政府是世上最大的恐怖组织

又有谁惩罚惩罚者